十八岁的旷野，在成长的坐标里，与自己对坐，十八岁旷野，成长坐标里的自我对话

十八岁的旷野上，风卷着草木的低语，星辰是散落的坐标，我们在成长的路口停下，与自己对坐——像两棵并肩的树，根须在土壤里悄悄缠绕，追问未来的形状，也倾听心跳的回响；既渴望挣脱地心引力，又学会拥抱脚下的泥土，这是青春的独白，也是与世界和解的开始，旷野无垠，而我们在与自己的对话里，慢慢长出翅膀。

一

十八岁的生日，是夏末的风裹着槐花香吹进来的，那天我蹲在老家的院里，看日历上被红笔圈住的“18”，突然觉得这数字像一颗刚从土里挖出的土豆，带着泥，却藏着沉甸甸的分量，母亲端来一碗阳春面，卧着个荷包蛋，她说：“十八了，大人了。”可我盯着碗里晃动的油花，心里却像揣了只兔子——大人是什么？是能自己换灯泡，还是能在深夜不害怕？是能对父母的唠叨点头说“好”，还是能在人生的岔路口,选一条没人走过的路？

二

十八岁的旷野，总有些迷雾，高考结束的那个夏天，我抱着厚厚的志愿书，在客厅里踱了整夜，父亲抽着烟，烟雾里他的脸有些模糊：“选个稳当的专业，以后好找工作。”母亲坐在旁边，手指绞着衣角：“可你不是喜欢画画吗？”我喜欢画画，从小学起就喜欢，课本空白处画满小人，连草稿纸都画着不成比例的风景，可“喜欢”在“好找工作”面前，像片薄薄的纸，风一吹就皱了，那天凌晨，我撕掉了一张画满星空的志愿表，把“艺术设计”改成了“计算机”，关灯时，我听见窗外有蝉鸣，一声接一声,像在替我叹气。

三

十八岁的自由，是带着枷锁的舞蹈，开学第一天，我拖着行李箱站在大学门口，看着来来往往的陌生人，突然想起母亲临行前塞进包里的感冒药，还有父亲反复说的“照顾好自己”，原来“自由”不是想做什么就做什么，是没人催你起床，却要自己定闹钟；是没人检查作业，却要逼着自己啃厚厚的课本；是可以熬夜打游戏，却要记得第二天早八的课，那天晚上，我坐在宿舍的阳台上，给家里打电话，母亲说：“你爸买了你爱吃的草莓，冰在冰箱里。”我攥着手机，眼泪掉在地板上，原来长大，是学会把“我想家”咽下去，说一句“我挺好的”。

四

十八岁的相遇，是照亮旷野的光，我在社团招新时遇见了阿棠，她抱着画板，刘海遮着眼睛，却笑着说：“你也喜欢画画？要不要一起画墙绘？”我们常常在画室待到深夜，颜料沾满手，却笑得像个孩子，有次我们画星空，她突然说：“我以前觉得，梦想就像星星，看得见，摸不着，可现在觉得，只要一直画，总能画到星星上去。”那天晚上，我们坐在画室门口，看天上的星星，一颗一颗，亮得像撒了把碎钻，我突然明白，十八岁的意义，不是成为“大人”，是找到和自己同频的人,一起把迷雾走成路。

五

十八岁的旷野，没有标准答案，前几天，我翻出那本被撕掉的志愿表，发现背面画着幅画——一个女孩背着画板，站在山顶，风把她的头发吹起来，像一面旗，我把画拍了发给阿棠，她回了个“星星”的表情，我突然想起母亲的话：“大人不是不迷茫，是带着迷茫往前走。”原来十八岁，不是要选一条“对的”路，是要选一条“自己的”路，哪怕泥泞，哪怕曲折，只要心里有光,就能把旷野走成花园。

我坐在书桌前，画板上是一幅未完成的星空，旁边摊着计算机课本，窗外的阳光正好，十八岁的风吹进来，带着槐花香，带着梦想的味道，我知道，这场与自己的温柔相遇,才刚刚开始。