俺去也找到家，当漂泊的心遇见归途的灯，漂泊心遇归途灯，家是归处

漂泊的心如无根的浮萍，在岁月的江河里辗转流浪，直到遇见归途那盏暖灯——那是家的模样，灯火摇曳处，是熟悉的巷陌、门扉后的炊烟，是久违的安心与归属，原来家从不遥远，它是一盏始终为你亮着的灯，在漂泊的尽头，温柔地接住所有疲惫的灵魂，当心终于靠岸，才懂归途的意义，不是抵达某个地方，而是找到让心安放的原点。

深秋的风卷着梧桐叶掠过窗沿时,老李正蹲在出租屋的阳台上，用抹布擦着窗框上的灰，这间十五平米的屋子，在城西的旧楼群里，像片被风遗忘的叶子——隔音差，冬天漏风，楼道里永远飘着隔壁人家炒辣椒的呛味，他盯着玻璃上自己的倒影：头发乱糟糟，眼角有没擦净的眼屎，蓝色工装沾着点白漆，是白天在装修队蹭上的。

“俺去也。”

三个月前,他从山东老家来北京时，站在村口的老槐树下，对着送行的老娘挥了挥手，嗓门洪亮得能震落树上的叶子，那时他以为，“去也”是去闯荡，去挣大钱，让老娘在村里抬头挺胸，可三个月过去，他没挣到钱，反倒把攒了半辈子的倔脾气磨得见了底。

头一个月,他在工地上扛水泥，一天下来，肩膀红肿得像发面馒头，工头却说“活儿不行”，扣了半个月的工钱，第二个月，他跟着老乡去送外卖，结果在胡同里拐错了弯，把汤撒了，顾客骂了他半小时，最后还扣了配送费，昨天，他又去应聘保安，人家嫌他年纪大，说“要懂电脑的”。

“啥电脑？俺就会开机！”他当时气得脸通红，转身就走，却在街角看到个卖烤红薯的大爷，炉火映着皱纹，红薯的甜香飘了半条街，他摸了摸瘪瘪的口袋，咽了口唾沫，想起老娘烤的红薯，皮焦肉糯，咬一口，甜到心里。

那天晚上,他坐在出租屋的床上，盯着墙角的行李箱，箱子是来北京时买的，灰扑扑的，边角磨出了白边，里面装着两件换洗衣服，一包老娘塞的花生，还有张全家福——照片里，老娘坐在炕上，笑得牙花子都露出来了，他蹲在旁边，手里攥着个没啃完的玉米棒子。

“俺……回家吧？”

这个念头冒出来时,他愣住了，来北京时，他拍着胸脯说“俺去也”，如今却要灰溜溜地回去？可转念一想，回家又不是认输，老娘总说“家是咱的根，飘出去的叶子，早晚得落回根上”。

他打开手机,给老娘发了条语音：“娘，俺明天回去。”

那边秒回,语音带着笑，有点抖：“回来就好，回来就好！娘给你包饺子，韭菜馅的，你最爱吃的！”

第二天一早,他买了张回山东的硬座票，火车启动时，他看着窗外的高楼渐渐变成田野，心里像揣了团火，车过黄河时，他看到河滩上的芦苇在风里摇，像老娘的白头发，又像小时候他放风筝时，手里的线被风吹得晃悠。

下了火车,村口的老槐树还是老样子，枝桠伸向天空，像在招手，他背着行李箱，一步一步往家走，路过村头的小卖部，听见王婶在喊：“老李家的小子回来啦！”他笑着点头，脸有点发烫。

刚进院门,就看见老娘站在灶台边，围裙上沾着面粉，头发梳得整整齐齐，看见他，眼睛一亮，手里的铲子一扔，小跑过来：“俺儿，瘦了！”

他鼻子一酸,想说“俺没瘦”，却看见老娘手里的铲子上，还沾着点饺子馅。

晚上,一家人坐在炕上吃饺子，电视里放着他看不懂的电视剧，老娘和爹絮絮叨叨地说着村里的琐事：谁家的母猪下了崽，谁家的孩子考上了大学，谁家的玉米今年收成好，他听着，手里的饺子咬了一半，突然觉得，这饺子比北京任何外卖都香。

“俺去也，找到家了。”

他心里默念着,窗外的月光透过窗棂，照在老娘的脸上，照在热气腾腾的饺子上，也照在他心里那个空了很久的角落，原来，“家”不是挣了多少钱，不是住了多大的房子，是有人在等你，有一口热饭，有一句“回来就好”。

老娘给他倒了杯热水,水温温的，像小时候她给他捂手时的温度，他捧着杯子，看着窗外的老槐树，突然笑了。

这次,他没说“俺去也”，他说：“俺不走了。”